Ухарь, Ёлки и Бесснежная зима... Рыба страстей и ухА любви. Без Рабы... Бес...

... как же все-таки это прекрасно - писАть для себя на звездах... Все равно, что пИсать сквозь облака или с месяца, как писающий мальчик на Землю... Описывать глубокие лакуны блаженства, в которые погружается твое сознание, когда тебе ХОРОШО, просто ХОРОШО, очень ХОРОШО...

... а с ней или без нее, так просто ОТЛИЧНО... Когда, наконец, ты свободен от всего наносного и ото всех, и можешь перевести дух; ты доволен уже сделанным, и не хочешь останавливаться на достигнутом, впрочем, как тяжело с годами что-то менять; привычки еще сложнее, чем убеждения, мнения. А вот заблуждения и иллюзии уже даже не коробят, а просто развеиваются вместе с утренним туманом.

Плечи пожимает Она и уходит, вокруг, вдруг... "Единочество"... Как все-таки правильно сформулировал Юрий Шевчук... "Когда ты единочество стреляющих теней"... Единочество в ночи... Отчего духа... Отчего Дома... Спаса на Крови... Везде... Во сне.. Вовсе... В нас, в пространстве...

... словно из купели такого вот бесстыжего и бесснежного, бесчувственного свинцово-городского воздуха, рождается "замысел снега", унесенный ею давным-давно, в далекО-далЕко... Москва - бесснежная, бесснежная - Москва. Вчера, наконец-таки в ней включили ёлки. Они зарделись в огнях лампочек, сияньем искусственного света. "Игры разума".

 

[cut]


 
 [/cut]

Света, который рядом и Света, которого нет. Больше нет. Свет, который хочет войти, изредка пробиваясь телефонными трелями, но не может сформулировать для чего, зачем, а дальше?! Принцесса, которая, улетев в никуда, изредка прорывается обрывками фраз. О любви, где нет уже ни тоски, ни жалости, ни сострадания... НИЧЕГО... А потому, что… СУХОЙ… С УХОЙ… и БЕЗ УХИ… БЕЗУХИЙ, но не Безухов, хотя похоже, но не Пьер.

... лучше быть одному, и искать сквозь серо-голубой воздух бесснежной пасторали - бесчувственность слов и фраз, которые не обманут ни надежд, ни ожиданий, чтобы больше не рвать сухожилий - БЕСТОЛКУ; смотреть на прекрасное тело/море/озеро/речку зная, что вся "рыба страстей", из которой варили когда-то "уху любви", ушла на новый нерест.

Каждый остался при своих, со своею "золотой рыбкой"... И встречаться лишь изредка на телефонных проводах под током, чтобы поворковать о неминуемой и грядущей встрече... Повременить о главном. Засеменить к себе в “домашний кокон”, и думать: как проснешься в мае, вспорхнешь бабочкой или мотыльком. К Свету... на Свет... И смотреть на Москву-реку без названия, из которой давно уже ушла вся рыба, с чувствами, с разрывами, расстояниями и расставаниями...

Зябко без Снега, что Зыбко...
Только елки безмолвно мигают, горят...
елки и ... "игрушечные волки
Глазами страшными глядят.

О, вещая моя печаль,
О, тихая моя свобода
И неживого небосвода
Всегда смеющийся хрусталь!"

... о Осип, о Мандельштам, как же Ты прав!
... а я осИп... совсем... почти... п(р)очти... почти...
... Записки Ex. Ухаря Рабы Любви.

daynice.livejournal.com (c)